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Me encantaría. Sería capaz de dar lo poco que pueda tener por ser ese instante, esa pequeña fracción de segundo que transcurre desde que abres los ojos al despertar hasta que te das cuenta de quién eres y dónde estas. Por ese momento aparentemente insignificante he llegado a vivir todos los días.
El mundo nunca me pareció un lugar peligroso, aunque si absurdo. Siempre me dio más miedo ser persona. La gente me resultaba extraña, muchas veces detestable.
Sus costumbres no terminaban de hacer mella en mi y eso pronto me convirtió en "la rara". Tampoco entendí nunca esa costumbre de poner etiquetas a todo...
Mi casa, lo que debería ser un refugio, parecía una trinchera de la que te obligaban a tomar parte. Mi concepto de familia es diferente del que puede tener el resto, creo que por "culpa" de dónde me tocó crecer.
No nos equivoquemos. No me obligaron a trabajar a los tres años, no abusaron de mi, no presencié malos tratos. Aunque mis padres se divorciasen antes de que yo naciera, (dicen que eso no es bueno, aunque yo no lo creyese, y aun no lo creo) tuve lo que se puede decir una infancia feliz. Pero no se por qué, en mi casa siempre había un sentimiento de evasión. Una huida continua de sentirse cercano al otro que cada uno afrontaba como podía; mamá cocinaba mucho, y muy bien, quizá teniendo la idea en la cabeza de que con la boca llena no se debe hablar; mi hermano...bueno, no tengo recuerdos de mi hermano, Era una sombra lánguida de voz dulcemente grave cuyos besos sabían a tabaco, a veces aún es así; mi hermana era el motor. Empezó a trabajar muy joven buscando una independencia que no se merecía. Siempre era la mediadora de conflictos de dimensiones grotescas, tales como "dame el mando de la tele" , "ahora me toca a mi", "yo no me he terminado el bote de nocilla". Mi hermano y yo teníamos la complicidad justa para hacerla sentir importante, aunque nosotros hiciéramos lo que nos diera la gana.

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