de la vida y otros cuentos.

Y hasta aquí el agua fría. Nos vemos en la orilla Imagen

Hay que volver al azul. A ser madera. A los inviernos de antes. De siempre. Azul. Mirar la vida como si de verdad nos perteneciera. Azul sin hambre, sin reservas, sin ropa. Azul juventud como cuando todos estábamos vivos. Imagen

Sólo hay dos cosas en mi vida. Siempre las hubo. Habrá. Una de ellas, el ánfora de tus ojos. Repleta de amor y agua hasta rebosar. La otra, el océano, inmenso y seco. Siempre esperando a que lo llenases. Y llenas. Como si beber sin sed, y bebí, ya no fuese un mal a evitar. Te amé. Amo.

Vengo de los pinos, de las laurisilvas, de las sabinas. Vengo a despeinarte, a despertarte, a pasear por los mapas de tu piel, de la lluvia, a despistar a la muerte. Vengo del océano a salar tu río. A regalarte versos con sabor a marea. Vengo a respirarte, a recibirte, a que no me olvides. Vengo a completarme, a completarte, a quedarme. Tanto tiempo llegando, yendo y resulta que por fin he venido. Alumbras y sostienes; brotan dulces praderas de tu aliento; estás conmigo... vienes del soplo que mantienes en vasto y poderoso movimiento. Claudia Lars. Imagen

Te lo juro no me gusta nada que llueva en esta ciudad sin ti. No me gusta escuchar el murmullo del agua y pensar que allí donde duermes hoy sin mi también llueve. Te amo. la lluvia se deshace, la noche se va, tú vuelves y te amo.

Hace un minuto acabo de pasar el mediodía cuando la tarde termina. Y por mis manos resbala agua podrida. Imagen.

Podría huir. Sin duda. Pero no. Y no por no recordar cómo sino por algo más indigno. Por eso y sin dejar de sonreír espero. Imagen

Sobre todo cuando la cerveza quita las ganas de hablar. Mudos de amor espacio y tinta. Nosotros, que existimos por momentos, recordamos los contenedores, los gatos, las esquinas que pueblan las calles y sentimos un romanticismo profundo casi siempre mutuo, casi siempre suficiente. No esperé así la vida: paraísos perdiéndose o batallas perdidas de antemano. Aurora Luque Imagen

Todos los días deberían ser como éste. Deberían llenarse de luz justo como hoy lo veo, con olor a salitre y sabor a viernes. Entre todas mis ojeras y sus noches, Y entre todos los cielos de mis vidas, ahora también las tuyas, en esta habitación, nuestra escena transcurre como si nunca hubiese sido de otra manera. Imagen

Empezar a leer fue para mí como entrar en un bosque por primera vez y encontrarme de pronto con todos los árboles, todas las flores, todos los pájaros. Cuando haces eso, lo que te deslumbra es el conjunto. No dices: me gusta este árbol más que los demás. No, cada libro en que entraba lo tomaba como algo único. José Saramago. Gracias. Imagen por Pedro Walter.

Todo lo aprendido a la basura. Y nada más. Imagen

Con vuestro consentimiento o sin el me voy. Habrá quien me espere junto al mar cuando me acompañe un río. Habrá quien piense "se ha perdido" Quizá alguien me busque. Quizá mejor no. La clave el secreto de todo esto es no sentirse solo. Es creérselo.

Muchas veces, muchas veces dormir es una putada. Ya sabes por qué. Me refiero a eso. A cuando vuelvo de donde sea y no estás. Lo digo por el vaso cargado y por tu foto en la pared, y por depender del tiempo. Pero joder, qué poco qué poca vida le queda a esta agonía. Qué maravilla cuando las cosas cuando todo todo todo se reduzca a apoyar mi cabeza en nuestra almohada y susurrarte "buenas noches"

Hay tanta belleza ahí fuera al alcance de tus manos, de mis ojos... Como una caída libre. A veces es tan fácil creer, tan fácil ser feliz y tan fácil sentirse solo... SuenaVida. Imagen

A veces, por las noches, los búhos salen a matar. Manadas enteras de búhos se sincronizan en zulú mientras afilan sus colmillos de nata: -Cumupidú! Cumupidú! Capitán! - gritan todos al unísono -Cumupidú! Cumupidú! Ya os escuché la primera vez! - contesta el capitán sin que interese. Y se agrupan en orden ascendente por tamaño en varias filas que convergen formando un ángulo de 30 grados menos BU al cuadrado, atentos al mensaje que están a punto de escuchar. El pequeño Jesús Francisco se sale de la fila inadecuadamente: "Oh capitán, mi capitán!" ladró tristemente Jesús Francisco. "Cuando era pequeño y añejo, sin quererlo siquiera, perdí la vida en una era, a manos de un leño pellejo" Pero como Jesús Francisco era mudo, nadie le escuchó. Fue entonces cuando La Hormiga Klatrilapé, tirando de la colita del capitán, se hizo notar: - Habremos ido! Diremos cuando volvamos, eh? eh? Marchando raudos raudos desplegaron las alitas dirección a su destino, como no podía ser de

No sé, pero me canso de tantos ecos de recuerdos que gritan olvidados tras degustarlos a deshoras. Se despeñan mis palabras por abismos fascinantes y mis intenciones se esfuman como si nada. Qué triste. A veces ni siquiera recuerdo mis grandes grandes logros, los susurros de la musa, el sabor del último trago. Quizá. Quizá sea mejor así. Recordar mantener gracias al papel al lápiz, a la cámara. Así yo seguiré sin huellas, raíces, lastre. Permanencia, hasta morir del todo Imagen

Ni siquiera se yo por qué vivo. Por qué vive la vida, puñado de luces torpes dando tumbos entre sol y sol. A veces mi voz me suena tan ajena ¡viene de tan lejos! que tengo la vida demasiado ciega . Yo que vengo de familia de mujeres tristes. Múltiple, muchísima, créanme los que me leen, no soy nada. Imagen

Mío. Aunque me hunda en unos ojos tan profundos. Acorde de bajo sin tocar. Delirio que galopa entre mis dedos mientras descubro cada tesoro de su cuerpo. Sus miedos más secretos, Su abrazo más puro. Maná de su alma que se precipita entre relámpagos de agua sobre la vida de mis venas.

Supongo que lo único que ha quedado, a pesar de todo, es que después de tantos años sigas sin tener ni idea de lo que estoy hablando. No, tú no sabes. Imagen

A mi niña guapa. Por dejarse criar por mi. Cinco años. Y los que vendrán de pena con pena, de hilo que no se rompe, de golpe con golpe, de pertenecer al círculo. Sigue ignorando los kilómetros. Mi gotita de agua me copia, me recuerda, no me deja. Mi niña. La única y más lejana.

Fue indescriptible lo que sentí al tumbarme en mi cama la primera noche. Sola. Sobre la espalda, con la pierna izquierda ligeramente arqueada y la mano derecha sobre la tripa, donde no hacía ni un día solía estar la tuya. Y quedarme así. Quieta. Como esperando a que en cualquier momento abrieses la puerta y te metieses en la cama conmigo para pelearnos por ver quién le pone la pierna encima al otro antes de dormir. El vacío es desolador. Desesperante . Asfixiante. Absurdo. Yo pensaba que dormir era una mierda. Mentira. Dormir sola es una mierda. Imagen

A veces todas las cosas son importantes. Ahora lo entiendo. Aquí sentada. Sin un techo fijo ni una cama a la que acostumbrarme. Todavía duele el desarraigo. Es importante discutir sin gritar, sin portazos. Es importante hacer el amor a gritos. Sí. A veces todas las cosas son importantes. Ahora lo entiendo. Ahora entiendo el día que se ha marchado. El penúltimo de todos ellos. Llegar, vivir, volver. No tengo por qué volver. A veces todas las cosas son importantes. Todas son importantes. Y digo yo, ¿qué misterio tendrá el futuro cuando entre llegar y volver es la vida lo que se sucede?

Pero no sé. A veces sucede. Me vuelvo inaccesible, desconocida. Me vuelvo silencio y marea revuelta cuyas olas destrozan tu orilla. Imagen

Me miras. Y con cada latido de tu pecho me susurras al oído. La noche nos cobija y obliga al alma a querer. Y te quiero. Perfección. Ojos color vacío, un vacío tan hermoso que invita a perderse en el. Y me pierdo. Como si de condenados se tratase, dejamos que las ganas se nos escapen a dentelladas; en la boca, en el pecho, en los muslos. El calor del infierno corre debajo de mi pecho hasta debajo de tu cintura, donde descubre ese secreto que sólo las diosas conocen. Y la piel se nos rompe. Infinita ambición por meterse en el cuerpo del otro, perseguimos la vida que se nos va a gemidos. Y tus ojos. Y mi pelo. Y la Luna. Y gritos. Y tus brazos. Y nosotros Y Dios y... amor. Amor de verdad. Del que explota dentro. Del que ninguno puede retener. Vivos por fin, nadando juntos en un mar ahora en calma. Océano hecho hogar. Me miras. Y te quiero. Alguien debería escribir sobre esto alguna vez. Imagen

Señorita Rodríguez. Señora de nadie aún. Quién sabe. Sin camino. Con su destino marcado por un temblor. Señorita Rodríguez. Enamorada de un pez. Enganchada a la esperanza como a la sonrisa que no consuela. Señora de nadie. Sin ojos. Sin dulzura. Sin comprensión. Sin piedad. Sin pasado. Señorita sin planes, sin abuela. Señorita Rodríguez.

Gracias a ti por reconocer hasta el último de mis temblores, por refrescarme el alma cuando el calor de Sevilla aprieta y cobijarme bajo tus párpados cuando la lluvia engaña. Gracias, amor, porque por fin viniste, por la ilusión que trajiste, por la tensión, el ansia, el vértigo. Y gracias también porque pusiste en mi boca una sonrisa con aquel beso color tus labios, color pez, color febrero.

Comienzos. Lo que motivó el comienzo fue que las vidas que presencio no merecen el silencio. Fue porque el hip hop apareció del amor entre poesía y ritmo y por las aguas de ese río mi vida fluyó. O fue porque en el gusto por competir no hay lugar para el cansancio, qué se yo. Pero sucedió. Pasé de ser anónimo a ser famoso bajo mínimos y acaso eso os conmovió? Porque al parecer mi mano al contacto con un micrófono me convirtió en pirómano y París ardió. Adiós París, adiós. Adiós Mc 's, adiós. Que usted vaya con Dios. Y si baja por esas calles será mejor que le acompañen uno, o dos. Ay señor, qué pesada es esta espada que desenvaino con sudor. La soledad del príncipe sin reino, la soledad del hombre sin calor. Será porque ya no me peino ni me preparo. Ni visto raro ni uso perfumes caros cuando salgo en busca de amor. Soy el mismo chico educado que con un rap vulgar suena en tu radio cada día y que desde el extrarradio ha conquistado a la más alta burguesía. Pero qué falla. Soy yo

Agua. Deja que llene. Que llene. Que llene. Limpia. Que llene. Que llene. Pura. Que llene. Agua que arrastre. Que llene. Que llene. Que llene. Tus pulmones. Tú no sabes. Imagen

Ya te lo he dicho. Beber invierno. Beberse a uno mismo y quedarse así, sin sollozar. Así se pierden los límites. Imagen

Ahora termino el libro que comencé esta tarde. La lluvia sigue cayendo con in di fe ren cia y el viento g o l p e a mi ventana desafiante, sabedor de que no soporto que me ssss...silbe a escondidas Prometo tener una lamparita chiquita en mi lado de la cama que no te moleste en noches como esta en las que parece que no sé dormir. Imagen

Bueno, los que pasáis por aquí de vez en cuando y me conozcáis un poco sabréis que no suelo dar demasiada importancia a estas cositas, pero ya que el gran señor Kayako se ha acordado de mi, qué otra intención puedo tener sino la de agradecerle este detalle, gracias Luis = ) También deberéis saber que eso de las normas suelo pasármelo un poco por el forro, así que no cumpliré eso de nombrar 7 blogs y decir 7 cosas sobre mi. Eso si, quiero hacer mención a unos cuantos lugares que no podéis dejar de visitar: El Pabellón de la Nube Pasajera So Often Tu Vida en Binario Son tesoros muy cercanos para mi y no podía dejar la oportunidad de compartirlos : )

A ella, la que me deja morir. Mi vida te intuye. Este ruido pretende dominar las paredes, el agua se atreve a huir por el suelo filtrándose entre las losas de Enero. Nunca se cansó tanto el tiempo como ahora, cuando disimulo entre tus fotos, cuando ignoro tus pasos, cuando tu reflejo no te conoce. Imagen

No pasa nada. Sólo el tiempo, la música ya extinguida, de un corazón hueco que alguien coge escucha y tira. Para vivir un año es necesario morirse muchas veces mucho. Ángel González. Imagen

Pero ya no. Yo lo sabía todo. Desde el éxtasis hasta la raíz. Yo lo sabía todo. Pero ya no. Se me ha escapado algo. Algo entre el grito y el espanto. Algo que nunca llega. Yo lo sabía todo. Pero ya no. Imagen

Creo que oigo ruidos, que estoy entre los vivos. Que toco las paredes y que estas manos son las mías. Pero, ¿y si mañana ruidos y paredes sean recuerdos de una vida pasada? He dicho "creo", yo no aseguro nada. Imagen: Erwin Olaf

El día que revientes de orgullo vas a mancharlo todo de un color soberbia tan intenso que ni tu mala sangre estará a la altura. Todos sabemos llamar al rencor.

No puedes ser todo para todo el mundo.

Qué espanto. Me esfuerzo en bostezar, distraerme, "No pasa nada". Mientras muero en ti, en mi, en otros. Eternidad absurda de los días, mientras las noches se van y no me doy cuenta. Así se acaba. Así no hablamos. Qué espanto. Qué espanto. Imagen.

Realmente esta mañana fue difícil, muy difícil, coserme la sombra a los pies. No podía. No lograba pegarla a mi vida. Quizá, no lo sé, sea momento... sí. Sea momento de cambiarla.

Hoy no debería haber salido así el día. Hoy debería haberme levantado a las siete de la mañana con los ojos pegados, mirarte de reojo y arroparte. Debería haberme recogido el pelo con ese moño de maruja que tanto te gusta y salir despacito de la habitación. Debería haberme arrastrado a hacerme un café, refunfuñando por haberme tropezado con la silla o la esquina de la mesa. Entonces debería haberme lavado la cara con agua helada, adecentar las ojeras y vestirme con toda la pereza del mundo para salir de casa. De nuestra casa. Hoy debería haber ido a trabajar pasando un frío descomunal, dejándote calentito en la cama. Pero no. Hoy me tocaba volver a casa. ¿A casa? Mi casa está donde estás tú. Imagen.