de la vida y otros cuentos.

De qué serviría, digo yo, salir de esta casa, cambiar de piso, dejar atrás un pasado tan oscuro como aquella reputación (ahí es nada), cambiar las sábanas, pintar las paredes, renunciar a la vida de extremista si luego apareces tú, inútil, intrusa vestida con mi ropa, con tus manos frías y temblorosas, a beberte mi alcohol y ensuciar mi casa? Te acompañan las barras de los bares, las calles muertas de madrugada, y los ascensores de luz despreciable y esperanzadora que no soportas cuando llegas a casa, borracha, y te plantas frente al espejo con la cara destruida, con ojos todavía en el más allá, ojos que te niegas a cerrar por temor a morir. Y si te insulto, te ríes, me recuerdas el rollo que siempre he sido y dices que me sienta muy mal beber. Podría seguir hiriendo. Recordarte que ya no tienes gracia. Que tu estilo desenfadado y pasota resultan enervantes cuando se llega a tus extremos de estupidez, y que tu encantadora sonrisa de chavala que todos quieren conocer, tus principios de

Siempre hay algo más. Como invisible, insignificante y sin embargo asfixiante. A veces para evitarlo pienso en otras calles o en caminos de tierra hacia pueblos de humedad y pinos. Vuelvo a ver los viejos callejones, las plazas con sus bancos que se quedan atrás para siempre, en la memoria, como los que una vez existieron. Y esto es todo. Quizás alguien cruce la acera o me tropiece contigo saliendo de un bar, pero eso es todo. Imagen

Una historia progresa a fuerza de desechar posibilidades que juntas, serían otra historia. Es posible vivir todas las posibilidades mientras se espera lo único posible. El tiempo pasa. El verdadero mérito de muchas acciones consiste en saber esperar.

Qué gilipollez salir por una ciudad de mierda a rebuscar mis confidencias entre putas, poetas de cartones y esquinas, cabecitas totalitarias y cerradas, solitarios que se vendieron al diálogo salvo algunas soledades de domingo por la tarde en el bar, o alguna etapa antes de que ella volviese. Qué gilipollez creer que siempre se puede ir más allá, que no hay límite cuando se quiere compartir. Casi parecía cierto, con toda esa parafernalia de chorradas sobre el respeto y el conocerse a base de trabajo y constancia. Ser curioso sin ser cotilla y ser perseverante sin ser terco. Qué gilipollez la distancia cuando largarse es más fácil que creer. Creer simplemente. Qué gilipollez. Imagen.

Desde hoy, todas las camas en las que busques descanso se llenarán de mierda, de miedos, de soledades. Y caerán por fin derrotadas tu cara y sus caretas. Imagen Bien está en otros sostenerse. Porque nadie soporta la vida solo. Friedrich Hölderlin.

Creo que el silencio es lo más apropiado. No levantaré la vista para verte, si me lo permites, hasta dentro de un ratito. Necesito más luz sobre tus manos. Necesito más luz sobre mis cosas, y un cielo nuevo, más estrellas, otra Luna antes de que ella llegue. Y por pedir, que haya llovido. Imagen.

Tampoco era esto lo que buscaba. No se si es mucho, poco, o suficiente. Quizá sea un camino diferente que no lleva tampoco a parte alguna. Ya no recuerdo el tiempo de la espera con esa niebla en la memoria mía: ¿El mundo cómo era cuando yo no te amaba todavía? María Elena Walsh. Imagen

Da igual que intentes esconderte, siempre termino encontrándote. Destruiría tus sueños justo antes de que te quedes dormido y no sentiría ningún remordimiento. Porque te odio. Sí, te odio. Y no puedes cambiar eso. Lo único que debes recordar: entierra mis sueños y te enterraré yo a ti. Imagen

Eres el único que me ha enseñado algo. Lo único que deberé recordar siempre. Pero lo he olvidado. Imagen

Hay demasiadas cosas de las que preocuparse. Siempre las mismas, mas imprevisibles, siempre. Y nunca se termina, nunca. Y apenas se respira... Y además estás tú, el que jamás me mira. Y estoy yo, la que no sabe que la miran. Y mi madre mareando lo de siempre. Y la Iglesia predicando lo de siempre. Y la botella vacía como siempre. Y la incertidumbre golpeando donde siempre. Y a esto le llaman vida, a lo de siempre. También yo mataría, incluso a ti: me haces soñar sin tregua, no me dejas dormir. Clara Janés. Imagen

Ahora sí que se acaba, se cierra el telón. Y... ¿Sabes? Los miedos de los que huyes caminarán tranquilamente a tu lado. Sonríe. Buenas noches, señor. Imagen

Y qué chiquititos son los cuadraditos de la acera desde aquí! Metro setenta, casi ni eso. Oh amor! Amor, amor, amor, mi amor! Un beso al aire que no te llega. Esto que me pasa no tiene nombre y hay que ponerle uno. No? No. Cerveza. Ron. Absenta. Si, absenta. Oh amor! Amor, amor, amor, mi amor! Cuánto te echaré de menos dentro de un rato. ¿Quién eres tú? ¿Qué voy a hacer conmigo? Hombre de los océanos. Hombre de mis océanos. Sonríe un poquito, te juro que no duele. Oh amor! Amor, amor, amor, mi amor! El amor de mi vida! El verso inacabado! La lluvia que no termina! Mis alas de dolor robadas por tus manos, amor mío, corazón mío pintado de blanco. Y yo sin llaves de mi casa. Sin ganas de volver y sin...sin..? Oh amor! Amor, amor, amor, mi amor! ¿Dónde quedaba la orilla?

No hay mares infinitos, ni horizontes. El Sol se muere olvidando empezar los días y terminar las noches. La Luna, siempre oscura, duerme. Octubre es un infierno y pasa lo dias emborrachándose entre amaneceres rojos y noches de ira. Todo es lo que parece. Nada existe. Esther Giménez.

Para ti. Con la condición de que por regalar espacio no te me pierdas por el camino. Quisiera escribir un verso cuchillo para cortar la distancia. No en plan hacha de asalto, empuñada por un desgraciado que no encontró futuro. No un verso sanguinario, ni hiriente, no es necesario tal. Un verso que al leerlo destroce el aire, desnude el alma, abra los ojos, despiece, duela donde debe doler. Que separe las horas, lo que pasa y pesa. Puñalada por la espalda a la vida que se aleja sin tregua. No sé que quiero decir... Verso, cuchillo, abrazo ciego que corte la rutina, la distancia, el tiempo. ... hay día (hoy es uno) que dan ganas de cerrar de un portazo el universo y decirle a la vida que no insista que no podemos atenderla Luis de Paola.

"Este chaval cada día está más guapo y a ti te sobran ojeras." Que más dará. Que más dará que se te haya acabado el tinto. Que más dará que lleves días sin dormir en condiciones. "No puedes permitirte el lujo de perderlo por ahí, Isa" Si cuando vas a decirle "estoy triste" se apresura a decirte "tienes una sonrisa preciosa"

Me llaman Octubre, no pretendas saber más de mí. Mejor no preguntes, soy luna nueva fácil de partir. No pierdas tu tiempo obstinado en mantenerte como un viento a mi lado, yo te convertí en Noviembre, así es mi calendario. A veces pienso que es un don olvidar. Me llaman Octubre, desde que sólo hablo de ti y ya no hay más solución que esconderme. Love Of Lesbian. Imagen