Otra cosa

Dicen que finjo o miento
sobre lo que escribo.
No existe tal cosa.
Simplemente, siento imaginando.
No uso las cuerdas del corazón,
roídas por el tiempo, se romperían.

Por imaginar que siento
todo cuanto sueño o pierdo,
lo que cae o muere en mí,
es como otros ojos que miran
hacia otra cosa más.
Esa cosa me arrastra.

Y así escribo en medio
de la vida, el aire, nosotros.
Libre de mi propia confusión,
preocupada por no preocuparme.
¿Sentir?
Ojalá supiera lo que eso significa.