Cicatriz.

Bla bla bla...
No soy más que un montón de palabras absurdas que te dedicas a triturar con la alevosía que dan los recuerdos.
Lengua de papel mojado que se deshace ante frialdad de tus ojos. Nada se perdona, nada se olvida.
Para cuando logre salir de aquí no habrá nada por lo que quedarse.
No puedo hacerme oir si me tapas la boca con indiferencia, y mis actos no consiguen demostrar lo que deberían.
¿Qué hacemos?
Porque las ganas se me acaban, y la razón queda ya muy lejos.