Junio



Escribo, escribo, escribo
y no lleva a nada, ni a nadie.
Las palabras se espantan de mí
como el frío del verano, desarraigado
tras un telón oscuro,
ataviado por los escrúpulos
del escándalo sordo.
Basura inerte de calor,
me importa más amarte.

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