de la vida y otros cuentos.

Tú misma un día escribirás tu historia.  Islas que tienen de coral el beso  y las raíces, pirámides de sombra  y nidos de volcanes, te dibujan  -gemelas de tus altos miradores-  en cartas ausentadas de tus ojos que pulsan el insomnio de las velas. Son imágenes tuyas, anagramas de soledad de boca sin amante, maduras de esperar, madres de mitos con ángeles tatuados y tambores, fieles viñetas de tu biografía. Pedro García Cabrera. Imagen Feliz día, canarios.

¿Qué amor me queda? Queda mi voz al pensar. Pensar que jamás me llega. Llega el turno de hablar. Hablar con voz en grito. Grito, mas mi alma no escucha. Escucha voces amargas. Amargas siempre, en horas de espera. Espérame, vida. Vida triste de melancolía. Melancolía de cueva gris y fría. Fría soledad sin respuesta. Imagen

Ojalá te acuerdes de mi y no puedas dormir. Y te levantes medio dormido, medio desnudo y asomes tus rayos de Sol por la ventana medio desesperado, medio con rabia. En algún lugar de este mundo yo también estaré despierta, oyéndote gritar desde lejos, habiendo aprendido a vivir sin ti, habiendo aprendido a disfrutar sin ti, arropada por el amor y lo que debía ser. Imagen

La segunda es la última. La segunda es será es la última. Después el adiós más doloroso y desolador que habrá en tu vida. Pero no en la mía.

Estoy tan cansada. Hace 25 años mi vida tenía sentido. Mis libros no se habían escrito. Mis ojos no te habían visto. Me seco. Estoy tan cansada. Estoy tan cansada que me siento río de esos que nacen en fuertes montañas, de esos que alimentan aldeas y peces, de esos que mueren en el mar. Imagen

Volveremos a ver el paisaje de las calles vacías y los tejados desgastados por el tiempo que forman pequeños archipiélagos en el mar de nuestra ciudad. Volveremos a Baudelaire, a Neruda. A las charlas de madrugada, a pasear porque sí, a beber del mismo vaso. Volveremos a Tom Waits, a su voz melancólica, severa y de miel, que sentado a su piano parece decirnos: "El tiempo os hará fuertes, como al vino".

Deberían haber avisado. El primero de ellos llegó entre gritos seguido por el segundo, lleno de resentimiento creciente. El tercero, el cuarto, el quinto fueron los encargados de engendrar la rabia que el sexto escondía con la maestría aprendida del séptimo y el octavo. Con el noveno llegaron las lanzas. El décimo las lanzó con fuerza. El undécimo desangró mis entrañas. El duodécimo se compadece de mis restos. Deberían haber avisado. Los soldados deberían haber avisado. Imagen