de la vida y otros cuentos.

Algún día iba a tener todos los libros del mundo, estantes y estantes llenos. Viviría en una torre hecha de libros; me pasaría el día leyendo y comiendo melocotones. Y si algún caballero con armadura se atrevía a acercarse en su blanco corcel y a rogarme que le lanzara mi trenza, le acribillaría con huesos de melocotón hasta que se marchara. La Evolución de Calpurnia Tate Jacqueline Kelly Imagen

Dos de la mañana. Habitación a oscuras. Cama deshecha. O cosas que ya no me pasan. Imagen

Me gustabas más idealizado. Imagen

Sola, insegura, sin esperanza. Sin remedio. A veces quisiera ser un árbol. La-vida-pasa-y-quiero, quiero decir te quiero hasta que me haya sentado contigo dentro del tren y no queden más paradas. Que en la cara se reflejen las arrugas del paisaje, y ya no tengamos miedo. 'No hay última estación', InfusiónDeLotoNegro Imagen

Era más feliz cuando mis pies se helaban en el océano. Esperando. Imagen

Claro que sí. Seguro que tienes cicatrices, malos recuerdos, incluso heridas abiertas. Todos los héroes tienen. Imagen

Es cuando el océano nos protege del desastre y nuestras venas hacen cauce, cuando se nos cubren los ojos de agrias algas, mientras mi alma sabe que allá al otro lado de la cama tú ya no me sufres ni me esperas con los brazos abiertos para recibirme. Imagen

Ironía es llamarte 'mi vida' y que me la estés jodiendo. Imagen

Se me envenenan los ojos. Nunca he visto el mar. Imagen

A Miriam. Esto también pasará. ¿Sabes una cosa? Anoche, después de todo aquello, mientras intentaba dormir, vi cómo una estrella, de esas nuevas y brillantes rozaba sus puntas  con la brisa de la noche grabando en el aire que respirabas 'te quiero' para luego volver a perderse entre las demás y mantenerse siempre atenta, vigilante, cercana. Siempre.

Afinando el azul de la mañana, el afilador. Y no hay nada que importe. Todo puede cambiar. Nada importa. Imagen

Tú misma un día escribirás tu historia.  Islas que tienen de coral el beso  y las raíces, pirámides de sombra  y nidos de volcanes, te dibujan  -gemelas de tus altos miradores-  en cartas ausentadas de tus ojos que pulsan el insomnio de las velas. Son imágenes tuyas, anagramas de soledad de boca sin amante, maduras de esperar, madres de mitos con ángeles tatuados y tambores, fieles viñetas de tu biografía. Pedro García Cabrera. Imagen Feliz día, canarios.

¿Qué amor me queda? Queda mi voz al pensar. Pensar que jamás me llega. Llega el turno de hablar. Hablar con voz en grito. Grito, mas mi alma no escucha. Escucha voces amargas. Amargas siempre, en horas de espera. Espérame, vida. Vida triste de melancolía. Melancolía de cueva gris y fría. Fría soledad sin respuesta. Imagen

Ojalá te acuerdes de mi y no puedas dormir. Y te levantes medio dormido, medio desnudo y asomes tus rayos de Sol por la ventana medio desesperado, medio con rabia. En algún lugar de este mundo yo también estaré despierta, oyéndote gritar desde lejos, habiendo aprendido a vivir sin ti, habiendo aprendido a disfrutar sin ti, arropada por el amor y lo que debía ser. Imagen

La segunda es la última. La segunda es será es la última. Después el adiós más doloroso y desolador que habrá en tu vida. Pero no en la mía.

Estoy tan cansada. Hace 25 años mi vida tenía sentido. Mis libros no se habían escrito. Mis ojos no te habían visto. Me seco. Estoy tan cansada. Estoy tan cansada que me siento río de esos que nacen en fuertes montañas, de esos que alimentan aldeas y peces, de esos que mueren en el mar. Imagen

Volveremos a ver el paisaje de las calles vacías y los tejados desgastados por el tiempo que forman pequeños archipiélagos en el mar de nuestra ciudad. Volveremos a Baudelaire, a Neruda. A las charlas de madrugada, a pasear porque sí, a beber del mismo vaso. Volveremos a Tom Waits, a su voz melancólica, severa y de miel, que sentado a su piano parece decirnos: "El tiempo os hará fuertes, como al vino".