de la vida y otros cuentos.

Mepreguntosialgunodevosotrossesientemolestopormiformadeescribironoescribir,derimarodenorimar.Noesmiintenciónotroritmomarcarsinodeotraformamisideasexpresar.Poesíadeversoscorrectosyrimaroantipoesiadeideasrecogidasalazar.

Mientras bajaba la escalera con una frasecilla, no sé si de Los Rodríguez, o de Calamaro o de no se quién... "tengo frío, y estoooy lejooos de caaaasa" ...ronroneando en la cabeza pensaba: "el día que no me moleste en ponerme los zapatos para subir a la azotea, será el día en el que salte desde allí; total, ¿qué más dará que una suicida lleve zapatos o no?" De repente, el sentimiento de soledad, de ser un estorbo, la convicción de que nadie me espera en ninguna parte, fue más llevadera. Al volver a casa, la sensación era la misma. No quise abrir la puerta de la habitación y decir otra vez: "hola, me siento mal, he subido sola a la azotea, (quizá esperando a que te despertases y subiéses a buscarme) y he dudado en si saltar o no, ¡pero no he saltado! ¡No estoy loca! ¡Quiéreme!" Y no. ¿Para qué? ¿Serviría de algo? ¿Te serviría de algo? ¿Será eso lo que hace falta? ¿Otra situación límite que vuelva a enderezar las cosas? No sé que hago mal. No...

Ni siquiera se yo por qué vivo. Por qué vive la vida, puñado de luces torpes dando tumbos entre sol y sol. A veces mi voz me suena tan ajena ¡viene de tan lejos! que tengo la vida demasiado ciega . Yo que vengo de familia de mujeres tristes. Múltiple, muchísima, créanme los que me leen, no soy nada. Imagen

Supongo que lo único que ha quedado, a pesar de todo, es que después de tantos años sigas sin tener ni idea de lo que estoy hablando. No, tú no sabes. Imagen

Pero ya no. Yo lo sabía todo. Desde el éxtasis hasta la raíz. Yo lo sabía todo. Pero ya no. Se me ha escapado algo. Algo entre el grito y el espanto. Algo que nunca llega. Yo lo sabía todo. Pero ya no. Imagen

Realmente esta mañana fue difícil, muy difícil, coserme la sombra a los pies. No podía. No lograba pegarla a mi vida. Quizá, no lo sé, sea momento... sí. Sea momento de cambiarla.

No pasa nada. Pero a veces sucede que entre las esquinas de las paredes se forma un susurro insoportable que remueve lo sólido del "No pasa nada". Imagen.

Que otros te escriban un gran poema, que sigan perdiendo segundos en favor de tu soberbia. Poemas de esos que alaben el color de tus ojos, o de esos otros que critiquen el veneno de tus venas. A mí sólo me importan tus hechos o deshechos. El momento en el que tu mente te desafía y las palabras que dicta salpican de decepción a quien las escucha. El mar sigue adelante.

Apoyar la frente enfebrecida en la cara oculta de la puerta. Desorbitar los ojos. Enumerar cuántas copas se han sacrificado, sin conseguirlo. Buscar una excusa creíble para semejante fracaso. Dibujar ésta noche. La de mañana. La siguiente. Las lágrimas de las paredes. Sentir cómo la soga se escurre del cuello, dejando sin más la presión de las manos. Apoyar la frente. Abandonarse.

Tampoco era esto lo que buscaba. No se si es mucho, poco, o suficiente. Quizá sea un camino diferente que no lleva tampoco a parte alguna. Ya no recuerdo el tiempo de la espera con esa niebla en la memoria mía: ¿El mundo cómo era cuando yo no te amaba todavía? María Elena Walsh. Imagen

Eres el único que me ha enseñado algo. Lo único que deberé recordar siempre. Pero lo he olvidado. Imagen

Hay demasiadas cosas de las que preocuparse. Siempre las mismas, mas imprevisibles, siempre. Y nunca se termina, nunca. Y apenas se respira... Y además estás tú, el que jamás me mira. Y estoy yo, la que no sabe que la miran. Y mi madre mareando lo de siempre. Y la Iglesia predicando lo de siempre. Y la botella vacía como siempre. Y la incertidumbre golpeando donde siempre. Y a esto le llaman vida, a lo de siempre. También yo mataría, incluso a ti: me haces soñar sin tregua, no me dejas dormir. Clara Janés. Imagen