de la vida y otros cuentos.

 - ¿En quién piensas, mamá? Las palabras de mi hija me devolvieron a ese momento. - En mi madre. Quién me iba a decir que la persona a la que recordaría antes de morir sería mi madre. No mi marido, no ningún otro amor, mi madre. Ganaba así una batalla que comenzó desde que salí de su tripa. Quise quedarme sola. En un último arranque de genio, ordené a mis hijos que salieran de mi habitación con la excusa de descansar, sabiendo que me iría en cuanto cerrase los ojos. Salieron de la habitación en el mismo orden en que salieron de mi: Sergio, Marina, Lola y Fernando, la familia que nunca pensé que tendría. Mi familia. Mi tribu. Mi clan. Elegí a García Márquez como última compañía y empecé a leer intentando estirar mi paso por este mundo. La tormenta asolaba Macondo cuando comenzó el sueño. Sonaba una música de piano que no recuerdo haber puesto. Y de repente aquellas por las que mi hija se llama Lola aparecieron en la puerta.  - Vamos, chiquilla, dijo una mientras la otra sonreía...

  A veces me acuerdo de ti. Luego me acuerdo mejor y se me pasa. Alfonso Casas. Imagen

Que sea. Que sea el tiempo, el camino, la mochila. Que sea la montaña, el mar, el salón. Que seas tú, que sea yo, aunque no seamos. Que sea siempre, que seas siempre. Que sea. Feliz cumpleaños.

 Me dejé llover hacia el norte. Y allí,  sentada al borde del océano, escucho. Imagen

Podría ser peor podrías volver. Y siempre puedo morir una vez más. Imagen

Cuando no hay música en la que esconderse, el silencio es violencia. Qué espanto compartir nuestras melodías con otro. Menos mal que siempre guardé canciones para mi.

"Antes era un pez, pero ahora ya no." Imagen

No pasa nada raro, solo que el empujón fue tan fuerte que me llevó hasta aquí. Y ya no me voy a mover. Imagen

Contra el vicio de no recordar, la virtud de no olvidar. Imagen

Cuando por fin se disipa el polvo, la niebla, el dolor, descubro en mis naves que estoy destruida. Qué maravillosa visión para no olvidar jamás. Imagen

El pasado y el presente se marchitan y los he llenado y los he vaciado a los dos. Y ahora vosotros, los que me habéis escuchado, levantaos. ¿Qué tenéis que decirme? Miradme a la cara, mientras respiro por última vez bajo las sombras de la tarde. Hablad sinceramente, nadie os escucha y sólo dispongo de un minuto. ¿Qué tenéis que decirme? ¿Que me contradigo? Sí, me contradigo, ¿y qué? Yo soy inmenso y contengo multitudes. Me dirijo a los que están cerca y espero en el umbral de la puerta. ¿Quién ha terminado su trabajo? ¿Quién ha concluido de cenar? ¿Quién me acompaña? ¿Quién viene conmigo? ¿O vais a hablar cuando ya me haya ido y sea demasiado tarde? Walt Whitman. Imagen

Yo he estado antes aquí. No lo recordaba tan ... Imagen

Huele a sangre seca, a sal y a comienzo. Quién iba a decir que por ese resquicio estrecho, frío y sin vigilancia aparecerías tú. Imagen

Por primera vez, sopla el levante. Por primera vez, crece un lirio de mar en el Atlántico. Imagen

Me voy a morir de risa cuando ya no me puedas elegir. Imagen

Ella no tiene la culpa de lo que va a pasar. Imagen

Sin sombra ni ruido, ni atisbo ni certeza. De ser lo primero a lo último. Sin vuelta a casa, sin miedo a dormir Vacía y serena. Sin voluntad, sin apego.

Poco se ha escrito sobre lo duro que es descubrir, casi de repente, que ya no se está enamorado. Y creo que no está mal. El corazón ausente, como miembro fantasma. Yermo y helado, más helado con cada respiración. Y creo que no está mal. No te haces una idea de lo muchísimo que te quería. Yo tampoco lo sabía, hasta que no te quise más. Y creo que no está mal. Imagen

Yo hablo  leo aquí .

Qué intenso ese empeño tuyo de correr hacia el abismo. Espero que sepas volar. Imagen