de la vida y otros cuentos.

Y qué encantadora es tu soberbia. Tus manos torpes de una quemante hipocresía que se adivina a pesar del vaivén penoso de tu sonrisa. En ese entramado de gestos se dibujan tus negras intenciones a pesar del peso del recuerdo. Y tus ojos, atentos a mis movimientos, metiéndose en mi vida sin permiso de los mios, se entrecierran mientras adorable y peligrosamente, te acercas.

Nunca he pensado si quiero ser Michael Jackson, o casarme con él o cualquier otra estupidez. No me interesa lo que la gente diga de él porque es un puto genio. Eso es, un puto genio. Punto y final. Amy Winehouse. Demasiado pronto. Siempre pensé que Michael era...no sé, como un ser de otro mundo. Demasiado especial, demasiado único, demasiado puro. Imaginaba cómo sería pasar un sólo dia en su mundo, con su forma de ver la vida. Qué se escondía debajo de tantos y tantos intentos de ocultarse. Ni Elvis, ni Cobain, ni Lennon. Hasta siempre Michael, gracias por la magia.

Te he visto, amor te he galopado a lomos de la necesidad más pura, del color de los naranjos y eras, vida un campo de gotas de oro en movimiento. Como si fueras mi propia piel te he sentido. Emperador de mis aguas, espejo profundo de mis ojos. He visto en tus eternas manos de espuma deseos azules y flores del silencio.

- Espero que te estés dando cuenta de que me estoy dejando observar de cerca. - Lo haces tan sutilmente que no se nota cuando abres y cierras el grifo, pero no importa porque en cuanto fluyes, bebo. - Pues siga bebiendo, siempre que tenga sed.. - Me alegra conocerla, gota a gota. Mayo de 2008

Sólo una cosa más: Tú también serás prescindible. No seré yo quien sacrifique su luz para estar reclinada a tu vera en el suelo. Que mis ojos no te miren y tu vida me olvide, que recuerdes el resto de tus días lo que salió de mi y enajenada no encuentres motivo para levantar la cabeza. ¿Qué será de mí cuando ahora que te has ido? Nada. De poco o nada sirves. Eres los días que decidí dejar atrás. ¿Qué importa que murmures de mi con mi hermano o que los demás murmuren? Soberbia compañía de falsos amigos...

Creo que por fin lo he entendido. Da lo mismo que esté aquí o allí. Seguiré estando lejos.

A lo largo del tiempo y en diferentes ciudades, he visto a esa gente que vive de noche. alcohólicos de bar y acera, niñas de una noche, cuarentones olvidados. Por calmar otra sed beben sin ganas, y en sus ojos he visto esas preguntas que a veces el amor supo acallar. Pero ahora muerto el amor, en sus ojos seguían esas mismas preguntas que a mí me asaltan hoy ante la misma botella en la falsa compañía de la noche: ¿Qué queda de la felicidad que algún sábado he creído sentir? ¿O es que sólo existe falsedad en la alegría?

No podía dejar de olvidarle porque el olvido no existe. La memoria es una modificación, una falla entre pasado y pasado. De manera que sin querer olvidaba las distintas formas bajo las cuales él aparecía; letra, voz, suspiro, nada. Tenía nostalgia de todos los lugares en los cuales jamás había estado, y le olvidaba en los parques donde nunca le recordó, y moría de tiempo por las cosas que ya no olvidaría, pues eran tan atroces e insuperables como las pocas cosas que había recordado.

No soy igual en lo que digo y escribo. O escribo y hago. Cambio, pero no cambio mucho. El color del mar tampoco es igual cuando una nube pasa o cuando llora la noche y es color sombra. Pero quien mira ve el mismo mar. Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo fijaros bien en mí. Si estaba olvidada en cualquier rincón, también soy el centro de atención. Siempre soy yo, con los mismos ojos. La misma de siempre, gracias a quien sabe mantenerme aquí lejos del cielo y la tierra, siempre lista para perderme.

Tiene que ser otra. Si, es otra la que va recobrando su insomnio su evasión su sitio en otra cama. La que ahora retoma su rutina sus bostezos y después de sesiones de realidad y hastío sale por la puerta de su casa, que ya no siente su casa, y no busca saber, no lo necesita ni nada de nadie. Y lo consigue.

Y ahora relájate, ella lo lleva bien, está aliviada, ¿ves?, todo ha acabado bien. Te dice: fíjate, mira mis manos, ¿ves?, no pesan nada, ¿ves?, están flotando ¿ves?. Love Of Lesbian.

Escribo, escribo, escribo y no lleva a nada, ni a nadie. Las palabras se espantan de mí como el frío del verano, desarraigado tras un telón oscuro, ataviado por los escrúpulos del escándalo sordo. Basura inerte de calor, me importa más amarte.