God

Dios es un objeto con el que medimos nuestro dolor.
El sueño se ha terminado. ¿Qué más puedo decir?
El sueño se ha terminado
Ayer era una soñadora,
pero hoy he renacido, despierta.
Fui sargento, sacerdotisa, artista en otras vidas.
pero hoy sólo soy yo.
Y queridos amigos, lo único que nos queda es seguir adelante
pues el sueño se ha terminado.
No creo en la mágia
No creo en el I-ching
No creo en la Biblia
No creo en el Tarot
No creo en Hitler
No creo en Jesús
No creo en Kennedy
No creo en Buddha
No creo en el Mantra
No creo en Gita
No creo en el Yoga
No creo en los Reyes
No creo en Elvis
No creo en Zimmerman
No creo en Los Beatles
Pero creo en mi.

.

No hay nada que decir.
No hay palabras, ni silencios, ni distancias por recorrer.
Porque no hay nada que decir.

No hay nada que decir,
No hay nadie, porque nunca hubo nadie
y no hay nada que decir.

No hay nada que decir.
Nunca he ido, nunca he vuelto y no sé porqué volví.
Porque no hay nada que decir.

Clerical

- La última vez que la pisé acabé con los bolsillos vacíos y los zapatos llenos de mierda, ¿qué clase de sociedad es esta que permite que la mayor organización sectárea del mundo domine su realidad?
- Eso depende de a lo que usted llame realidad.
- No me jodas tu también con eso.
- No sé por qué le molesta tanto que la gente viva de la voluntad.
- Me molesta cuando se vive de la voluntad ajena. Bastante tengo ya con la hipoteca, el curro, los críos y mi suegra para tener que pasar los domingos en casa de otro.
- Eso le pasa por ir a la Iglesia.
- Cállate ya, y sírveme otra.

Cicatriz II

¿Recordarás su nombre alguna vez? Como cuando con su rostro y sus maneras te sugiere que estés a su disposición y que la llames.
¿Dejarás que arrastre tu halo hasta el barro de las cenizas de Pompeya? Explosionando una vez más en estatuas de polvo, velos y sudarios.
Porque estas esposas ya duelen demasiado, bastante tiene con conceder aplausos sin ticket de vuelta.
Y cuando se hundieron en el lago no hicieron nada por volver a salir.
Contusiones saturadas más allá de los hormigueros del amanecer de una nueva plaga.
¿Habré perdido mi camino? Incluso lo que este callejón sin salida podría pagar para llegar hasta dentro de nosotros es muy poco, sea cual sea el precio.
Formidable, pulcro, limpio. Hielo manchado.
Y aún así no hicieron nada por salir del lago.
Yo me rindo.

Paralelo.

Es recorrer el mismo camino,
a la misma velocidad
con el mismo ritmo...
...pero a kilómetros de distancia.
Por eso no volveremos a cruzarnos.

Standby

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás.
Vivir en los atascos,
los frenos automáticos
y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas,
la doble dirección de las palabras
y los ciego-guía de los semáforos.
Me arruinan las prisas y las faltas de espíritu,
el paso obligatorio.
las tardes de domingo
y hasta la línea recta
Me enerva los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran a sus ideales sobre los de cualquiera
Me cansa tanto tráfico y tanto sin sentido.
Parado frente al mar mientras el mundo gira...



www.garbanzonegro.blogspot.com

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


Pablo Neruda.

?

¿Qué puedo decir ahora?
No podía estar más equivocada
porque aquí no hay nada.
Y parece que nunca lo ha habido.
Ojalá pudiérais ver la frialdad de mis ojos.
Como la del mejor amigo que te evita hasta dejarte solo.
¿Habremos perdido todo el amor que pudimos compartir?
Porque esa idea me destroza.
Y me duele.
Y me hace llorar.
Y no puedo encontrar un camino que me saque de aqui.
¿Dónde estáis cuando os necesito?
¿Estáis ahí...?

Aceptación

Fue tan desolador que hasta hoy no he sido capaz de contarlo. Era indescriptible para todo aquel que pasó su infancia junto a mi en aquellas calles.
Observé mi reflejo en el cristal de una ventana y... aquella no era yo, no reconocía mi propio rostro. No fui capaz de hacer una mueca, ni siquiera de dejar de fruncir el ceño. Otra costumbre perdida.
"He pasado demasiado tiempo alejada de estas calles."
El futuro nos enseña a estar solos. El presente se ceba con miedo y demás males. Aprendemos el contestar "bien" cada vez que nos preguntan cómo estamos, y a mostrar una sonrisa perfectamente estudiada frente al espejo a pesar del vacío que nunca parece llenarse, al menos de alcohol.
Me dejé olvidada en aquellas calles.
Pisoteé las aceras pobladas de recuerdos hasta que mis piernas me obligaron a parar justo al lado de la casa en la que solía vivir. Me senté en el escalón del portal y recordé las voces de aquellos amigos que el tiempo ha desvanecido. Recordé que por las noches era capaz de escuchar la sangre que se agolpaba en mis sienes, y a veces la lluvia negra que caía como un susurro sobre el asfalto.
Ahora las noches no son tan diferentes de los dias, y lo que escucho es mi vida desperdiciarse entre botellas vacías y futuro inexistente.
Así que por favor, si lees esto, espérame donde siempre, y recíbeme con un abrazo desesperanzado que me obligue a reconocer que soy lo que aquella niña se negaba a vivir.

¿Qué?

¿Me dejas tu mano para escribir mi vida?
¿O un trozo de corazón en el que vivir?
¿Quién soy yo para hace volar tu cometa?
¿Quieres que te ilumine con mi flash?
Echa un vistazo a esta imagen, es tuya.
Llora hasta que te canses, pero no hoy.

¿Has conocido ya a tu alma gemela?
¿Has logrado despegar sin hélices ni motor?
¿Has seguido tu propia estela
para encontrar un camino y por fin abrazarme?
Créeme, esto no es tan fuerte como parece.
Echa un trago y pásamela.

¿Rebelde o libertario?
¿Debo coserme la cámara a la mano?
¿Se pondrá la botella celosa?
¿Conseguiré ser piloto algún dia?
Aquí en el mar, donde vivo
mantenerse sobrio no tiene mérito.

¿Conseguiré levantar cabeza?
¿Inventarán el sabor a aire?
¿Me despertaré alguna mañana
sin ganas de desaparecer?
Durmiendo sobre alas de plata
conseguiremos vivir para siempre.

Historia de Amor.

Esta es la historia de un buen hombre
y de una chica muy joven
que intentaban crear algo juntos.

Tú cambias el mundo.
Yo malgasto mi vida.
Y me emborracho hasta que mis manos no tiemblan.

Hay que reconocer
que hemos tenido una conexión bastante tardía,
como la de un pitbull y un chucho cualquiera.

Hablamos a veces durante la cena
como si fuéramos viejos amigos
Hasta que me aburres y me sumerjo en mi copa.

Entonces el animal que dormía entre sorbo y sorbo
destroza tu corazón
y un vaso de precioso cristal, o diez.

Porque sé que eres un mierda en buenas condiciones,
pero eres tan interesante en el fondo de mi botella,
que necesito un buen vaso de vino.

Y tú...
Tú necesitas ser más alto.
¿No?

I.

Llena de pensamientos rotos
que no soy capaz de reparar.
Bajo las líneas del tiempo
los sentimientos desaparecen.
Vosotros seréis otros más
que pasan por mi vida
y yo seguiré aquí.
Si pudiera empezar de nuevo
a miles de kilómetros,
me alejaría de mi misma
y encontraría otro camino.

K.S.B.

Nunca sabrás lo que es estar sola del todo.
Porque tu estuviste ahí para mi,
y yo lo estaré para ti.
No me importa esperate.
Ni imaginarte sonreir.
Ni cerrar los ojos para verte.
Porque me haces bien...

S.

Hemos peleado todo este tiempo.
Tú y yo, como debía ser,
pues somos la misma alma.
No necesito oirte decir
que si no fuésemos tan parecidos
seríamos mucho más como el otro.
Porque eres tú cuando me miro al espejo.

L.

Las cosas no pueden ser lo que parecen,
estoy tan lejos de casa...
Esto tiene que ser otro sueño.
Pero mis ojos estan abiertos.
Y todo se mueve aún muy despacio,
como sin aire
y azul.
Y detrás de tus ojos, el mar.
Océanos de luz me envuelven.

N.

El olvido no me hace efecto cuando se trata de ti.



.

De Ira.

- Imposible es - dice Teofrasto - que el varón bueno no se irrite contra los malvados.
Pero en el mismo Tratado filosófico muestra Lucio Anneo Séneca los irracionales abusos y extravíos a que la ira conduce, siendo sumamente instructivo para los jueces tercos el caso de Cn. Pison, que condenó a un soldado a muerte, porque habiendo salido a forrajear con otro compañero, volvió sin él, suponiéndole homicida.
Cuando iba a caer sobre su cuello la espada del ejecutor, presentóse el compañero. El centurión ordenó que se suspendiera la ejecución, y presentáronse los tres acompañados de inmensa multitud, a Pisón, el cual condenó a los 3 con estas palabras:
- A ti te mando a la muerte, porque has sido condenado; a ti, porque has sido causa de la condenación de tu compañero; a ti, porque, habiendo recibido orden de matar, has desobedecido a tu general.



De Ira. XIV y XVI
Séneca.

Alas de Plata

Han pasado ya varios años desde aquel día, y aún me atrevo a seguir deambulando por tu vida.
Mientras dormías profundamente, tus sueños eran como alas de plata que volaban hasta el borde de mi cama. Mis suspiros te llenaban.
Nunca la Luna fue tan importante, nunca sentí tantas ganas de ahogarme en alguien. Para siempre jamás fue tanto tiempo. Bendición aquella la de observar el vuelo de tus palabras sobre el océano...
...y después de todo, hoy descubro entre cajas vacías y rayos de Sol, que estoy más cerca de la nada que de un techo para los dos.

Dedicated.

Soñé con una lugar perdido entre colinas verdes. Las nubes desaparecían y los rayos del Sol se dejaban ver.
La gente ni siquiera se molestaba en mirar hacia arriba, sabían que no era real.
Poetas intoxicados de inspiración se empotraban contra los árboles, y paranóicos, se dejaban llevar por el viento.
Cabezas abiertas y manos vacías aparecían por doquier, dispuestas a pasear conmigo.
Lo único que se alcanzaba a ver era una tierra donde la arena construía humanos de cera. El cielo que te coronaba era de un precioso azul crayón.
Y todo el mundo hablaba en un dialecto basado en el ritmo, aquellos poetas creaban a partir de el. Todo parecía regirse por un tenue solo de bajo.
No había mierda en las calles, pero si un borracho al que nadie tomaba por loco. Me preguntó que cómo me sentiría si todo el mundo me tratase como si no existiera, como si mi reinado hubiese terminado. "Perdería la cabeza" le dije, y me sonrió. Era como sentise comprendido al fin.
Entonces lo entendí. La única razón por la que había llegado allí era para evitar que me pegase un tiro en la cabeza. Mientras aquellos poetas se dedicaban simplemente a fluir yo me encarnizaba cada dia en una odisea contra el resto del mundo.
Tenía que olvidarme de observar el juego. Tenía que sobrevivir siendo parte de lo mismo, esperando que lo que huele a ginebra y ron añejo, eso que nunca cambia, lo hiciera. Intentar salir de un huracán de oscuridad, dolor, lluvia ácida y promesas de no volverlo a hacer para colocarme la etiqueta de "normal" en la frente.
Mientras tanto me aferro a mis propias manos con la esperanza de que algún dia mis extremos puedan convivir en paz. Lo importante, es que diga lo que diga o haga lo que haga, no ignore por quien sigo aquí al final de la noche.
Esto esta dedicado a los niños que fuimos, dedicado a la música, donde quiera que este. Dedicado a aquellos que se cansan de vivir todos los dias, dedicado a la gente que avanza en su propio juego.
Porque lo que es real es que aquellos niños siguen sin sentirse unidos a nada, siguen sin creer que lo estan haciendo bien. Aún no han aprendido a sentirse a salvo. Saben que no tienen ningun lugar al que correr, y se esconden en su propia sombra, esperando por el Sol.

Fields Of Gold

I never made promises lightly
and there have been some that I've broken.
But I swear in the days still left,
we'll walk in fields of gold...









http://www.youtube.com/watch?v=UppX6vP3c4g

No Hay Futuro, Destruye.

Dejadme en paz.
¿No veis que no hay manera?
Me canso de que me falten las palabras, o de no saber usarlas. Me jode tremendamente.
Odio las banalidades, la prisa por correr y la lentitud de estarse quieto. No me gusta la vida porque mi vida no me deja vivirla.
Hasta que aparece esa voz de ojos azules para recordarme que es tarde para sentirse así. He tocado almas ajenas, y no puedo decir que ha sido sin querer.
Sentimiento noble ese de entrega desinteresada. Lo maté sin darme cuenta, no creo que fuera la primera vez.
¿Por qué no puedo verme en el fondo de mi vaso? ¿Por qué mi vaso no tiene fondo?
¡Y qué!
Tengo a mis ojos azules para cantarme al oído. Tengo hermano de temblores con el que compartir vicios, abrazos y algún beso. Tengo alma dividida...qué coño, ¡él es mi alma! Y mi espejo más reluciente.
Ellos se quedan mientras todos os vais a tomar por culo, voluntariamente o a patadas.
¿Y qué si la realidad me abofetea la voluntad? ¿Y qué si sostengo un cigarrillo entre los dedos mientras escribo? ¿Y qué si no recuerdo porqué empecé a escribir?
Por eso ayer me pegué un tiro, pero ya estoy mejor.